Diese Woche sind wir zur Krönung nach England geflogen. Wir hatten in unserer Villa in Frankreich keine Einladung erhalten, obwohl wir dem Palast mitgeteilt hatten, dass wir umgezogen waren. Also beschlossen wir, dort vorbeizuschauen, um zu sehen, ob die königliche Korrespondenz irrtümlich an unsere britische Adresse, unser Hobbit Cottage in Somerset, geschickt worden war.

Es dauerte eine ganze Weile, bis ich die Post durchgesehen hatte, um zu sehen, ob etwas mit einer Absenderadresse des Buckingham Palace eingetroffen war, aber außer einer neuen PIN für die Debitkarte, die ich bereits verloren hatte, und einer Bestätigung des Wahlregisterbüros, dass ich immer noch als Wähler im Vereinigten Königreich eingetragen war, war nichts von Interesse dabei.

Als Trostpflaster ging es also in die Kneipe.

In meinem "lokalen" Pub gibt es eine Realität, die nichts mit der wachen Welt der BBC oder des Guardian zu tun hat, und ich bin so froh, dass das Vixen's Arms noch nicht Teil des Tsunamis von Pub-Schließungen geworden ist.

Brian, der mürrische Vermieter, war in Hochform. "Wo warst du denn?", fragte er. Dann bahnte sich eine winzige elektrische Ladung ihren Weg durch ein Miasma aus unverdautem Guinness und er erinnerte sich an etwas. "Wie ist es in Hitaly?" Ich habe einmal versucht, ihm zu erklären, wohin wir gezogen sind, aber aus irgendeinem Grund ist er auf die Idee gekommen, dass das in Italien und nicht in Frankreich liegt. Ich habe mehrmals versucht, ihn von diesem Gedanken abzubringen, aber jetzt habe ich es aufgegeben.

Einmal, als ich noch in England lebte, erteilte er mir Kneipenverbot mit der Begründung, ich sei seit drei Wochen nicht mehr dort gewesen.

"Du kannst hier nicht einfach auftauchen, wann immer du willst", brüllte er. "Los, verschwinde!"

Er ist mit dem Alter nicht milder geworden, aber da ich jetzt in Hitaly wohne, darf ich ein paar Wochen am Stück nicht in seine Kneipe gehen.

Ich fühle mich im Vixen's Arms sehr wohl, vor allem mittwochs, denn dann ist Old-Boys-Night, im Gegensatz zu den Montagabenden, an denen Ladies' Skittle Night ist - die man meiden sollte - oder der Mens' Skittle Night am Dienstag, wenn es schwierig ist, an die Bar zu kommen.

Vernon hatte gerade einen Herzklappenersatz - nur unter örtlicher Betäubung - und Grahams Schalotten geht es gut. Gerade genug Regen und nicht zu viel Frost.

Wir sitzen zu dritt in einer Reihe auf breitbeinigen Barhockern und starren auf das oberste Whisky-Regal, sagen nichts, teilen aber die Ansicht, dass es mit uns bergab geht und wir uns in der Nachspielzeit befinden.

Ich brach das Schweigen und fragte nach der Krönung. Vernon verschränkte die Arme und bemerkte in einem langen Monolog, dass er in seinen 88 Jahren fünf Monarchen gekannt habe, was an sich schon eine überraschende und bemerkenswerte Leistung ist. Als Vernon geboren wurde, hatte Georg V. Bognor* noch nicht erwähnt, die Geschichte von Edward VIII. hatte noch nicht begonnen, und Georg VI. lag noch in weiter Ferne.

Was hat das alles mit Monte-Carlo zu tun? Nicht viel, muss ich zugeben, aber ich werde sehr bald wiederkommen, und jeder braucht eine Pause von der ständigen Sonne, dem unendlichen Glamour und dem glitzernden Meer.

Monte-Carlo Diary wird im Interesse der Vielfalt veröffentlicht, und alle geäußerten oder angedeuteten Ansichten spiegeln nicht unbedingt die der Herausgeber wider.

FOTO: König Georg V. Gemeingut

* https://www.britannica.com/story/how-did-king-george-v-really-die